Früher haben sich Aktivisten
einfach auf die Gleise gekettet,
haben aus Zoos und anderen Kisten
jeden Bengalischen Tiger gerettet.
Holzfällern einfach die Sägen entwendet,
Autos mit großen Motoren geschändet.
Früher, kämpfte man in einer Tour
um Jeden Zentimeter Natur.
Heute, und das ist ja das nette;
kann das schon eine grüne Plakette…
(zur Einführung der grünen Umweltplakette)
Es schneit ein wenig in der Stadt,wenn man den Regen nicht beachtet,sich die Schaufenster betrachtet,Vorstellungsvermögen hatund auf Weihnachtsmärkten schmachtet. Dann genau, wenn’s Abend wird,kann man völlig unbeirrt,weil man nicht mehr viel erkenntob der grau diffusen Flächentatsächlich vom Winter sprechenoder dem, was man so nennt.[2009]
Warum so traurig, ja geradezu depressiv?Als ob ihnen die sprichwörtliche Laus über die Baumkrone lief.Von wegen Trauerweide, was soll das heißen;um ein Wassergrundstück am Müggelseewürden sich viele hier reißen.[2005]
Plötzlich wurde er zur Autobahn gerufen,der Dichter wundert sich, aber marschiert,betritt das Kiesbett, was die Bauarbeiter schufen,läuft auf sie zu und ist durchaus irritiert; Was genau könne er hier schon verrichtenin Anbetracht von Baggern und anderem Gerät?„Nun, laut Bauplan startet heute das Verdichtenund da müssten sie doch wissen, wie das geht.“
Gar nicht mehr weit, gut zu lösen,Straßenmarkierungen ziehen vorbei,nebenan, die Mitfahrer dösen,Verkehrsschilder-Countdown, viertel vor drei. Diesel brummt, Fahrt neben Bäumen,Ausfahrt, Parkplatz, Brücke, Schild.Wirklich gehört? Schon am Träumen?Bleischwere Lider blinzeln wie wild. Zwei vor Drei, Sekunden verschwinden.Hab ich die Standspur tatsächlich gestreift?Seit wann kann das Radio den Sender nicht finden?Der Rüttelstreifen hat furchtbar gekreischt. Schlag drei…
Der runde Vollmond stehtam Himmel ganz allein,so ist die Schicht, er kann ja nichts dafür.Er leuchtet noch so spätden letzten Säufer Heim.Der Kneiper schließt benommen seine Tür. Geräusche werden wach,die niemand wirklich hört,außer jenem, der sie wirklich hören will.Die Straßenbahn macht Krach,woran sich keiner stört,denn kurz darauf ist alles wieder still. Die Stadt schläft niemals…
Auf einmal fällt mir nichts mehr ein,plötzlich ist mein Kopf so leerund Worte finden fällt mir schwer,wie hinterher den Reim. Was tun, wenn sich kein Thema zeigtund kein Gedanke mich bestäubt?Wer hat die Poesie betäubt?Der Übeltäter schweigt. Den Kopf zerdrückt mit beiden Händen,Haare raufend sitzt man da,brüht schon wie ein Samowar,ach wenn Ideen sich fänden….