Maßkrugstämmen, Weißwurstzutschen,
Pinkeln rennen vor dem Zelt,
schunkeln, munkeln, sogar knutschen,
irgendwen, der grad gefällt.
Arsch an Arsch auf Eichenbänken,
lallend die Bedienung rufen,
Haxen stumpf im Bier ertränken
und verlorene Freunde suchen.
Dekadenter Herdentrieb,
der Weg nach Hause; nebulös.
Das Geld hat längst ein Taschendieb,
man ist ihm wohl erst morgen bös.
Was ist der Preis für das Vergessen?
Für die meisten angemessen.
[2018]
Die Frau kann es leider nicht mehr ertragen,sie bleibt nur wenn endlich die Autos verschwinden,also biete ich nun meine Wagen,schönere werden sie nirgendwo finden: Ein Jaguar, rot und mit sportlichen Sitzen,Spitzengeschwindigkeit: zweihundertzwanzig,ein neunelfer Porsche mit Überrollstützenund neuem Verdeck, denn das alte war ranzig. Zweihunderttausend sollen sie kosten,ein günstiger Preis für gefragte Karossen.Regen? Ein Fremdwort, genauso…
Auf einem Rastplatz an der A8weinte ein ausgestoßener Wagen,man hatte ihn hierher zum Rosten gebracht,als es noch regnete, vor ein paar Tagen; Er wollte bloß Pflege und träumte von Liebeund hat jetzt nicht einmal mehr Scheiben im Kleid,es blutet noch Öl aus seinem Getriebe,der Ausfahrt so nahe und trotzdem so weit.[2008]
Noch immer eilen Leute herbei,hüben und drüben wird noch getuschelt,hier vorne ist noch so einiges freiund hinten wird fast schon gekuschelt. „Setzen sie sich und ich bitte um Ruhe!“Es schließen die Türen, das Licht wird gesenkt,langsam verstummt das verstreute Getue,allerdings langsamer, als man jetzt denkt. Ein Spot auf das Pult, endlich tritt einer ran,bedächtiges Schweigen…
Für einen Moment vergessen,für einen Moment befreitvon all den verschiednen Interessenund dem Druck hinter Zeit. Keine kleinen Gedanken,keinen neuen Termin,keine Leute, die zankenund Köpfe voll Melodien. So laut auch die Wellen zerfallenund Winde in Ohrmuscheln hallen,man hört kaum das eigene Wort,so sicher findet man Ruhevom hektikgetränkten Getue.Es gibt keinen stilleren Ort…[2007]
Eine Nussschale treibt um ihren Marterpfahl,gefesselt auf ewig oder wenigstens bis zum nächsten Orkan.Der Bug geschunden, die Deckbohlen verwundendie Männer verschwunden, wie viele auch immer es waren. Eine Nussschale stirbt an ihrem Marterpfahl,vom Sturm stranguliert und hinterrücks vom Wasser gefressen.Nach backbord gekentert, von Fischen geentert,das Schicksal verplempert, was wir vergessen. Ohne Nussschale steht noch ein…
Als ich in einen Stau geriet,sah ich Leuten ins Gesicht:Sie hörten lautstark Rockmusik,ob sie es wollten oder nicht.[2017]